L'éclat de son teint. La netteté de ses traits. La lueur au fond de ses yeux. C'est elle. Elle, si douce, si fragile, si touchée par les épreuves. Et cet espoir démesuré qui lui permet d'avancer. Tête baissée, sans jamais se retourner. Sa force réside dans son aptitude à se surpasser elle-même. Elle tend à croire qu'un jour viendra où le bonheur lui sourira. Où ses peines constitueraient uniquement son passé, où son mal-être si profond ne serait que souvenir. En attendant, la voilà. Luttant pour dissimuler ses souffrances, riant aux éclats tout en ressentant cette profonde inconstance. Ce manque la détruit. Les marques de la vie ne lui ont qu'offert une âme dépitée, un semblant de douleur, d'incompréhension. Le trémolo à peine audible de sa voix traduit un manque de confiance, une crainte de l'inconnu, des erreurs qu'elle voudrait voir disparaître. Elle n'oublie pas, elle vit avec. Son quotidien est une lutte permanente durant laquelle elle tente vainement de se persuader que tout va bien. Qu'elle a tout pour être heureuse. Mais cette angoisse omniprésente lui semble insurmontable. Son parcours semé d'embûches, sa route et sa destinée ne semblent lui apporter que de nouvelles difficultés. Elle est admirable pour son courage. Ce qui lui permet de tenir debout ? Sa propre force de vivre.
